Solidariedade ou Palco Flutuante?

Há gestos que se querem nobres.
Mas quando se aproximam demasiado das câmaras, tornam-se suspeitosamente teatrais.

Recentemente, um barco com ajuda humanitária destinado a Gaza foi arrestado por Israel.
A bordo, figuras públicas, ativistas, políticos — e muitas câmaras.
O objetivo declarado: levar auxílio e chamar a atenção para a crise humanitária.

Mas levanta- se uma questão legítima:

Não terá sido o protagonismo mais pesado que a carga?

A ajuda que se vê vs. a ajuda que resolve

É claro que gestos simbólicos têm o seu valor.
Chamam a atenção.
Geram manchetes.
Acordam consciências.

Mas… será que aquele barco transportava mais alívio do que espetáculo?
Mais comida e remédios… ou mais intenção de ser visto a levá-los?

A ajuda real, eficaz e sustentada raramente dá boas fotografias.
Ela acontece nos bastidores, nos armazéns logísticos, nas negociações diplomáticas secas e invisíveis.
Não se faz com microfones.
Faz-se com contentores — e muitas vezes no anonimato.

O paradoxo da ajuda encenada

Num cenário onde cada tonelada de arroz é contada,
um barco mediático, com carga simbólica,
não alimenta, não cura, não abriga.

Serve de alerta, talvez.
Mas também serve de palco.

E pior: pode dar à opinião pública a confortável ilusão de que “alguém está a fazer alguma coisa” —
quando, na verdade, quem precisava mesmo da ajuda continua à espera.

Conclusão?

A pergunta não é “quem tentou ajudar?”.
A pergunta é:

“O que foi feito de facto?”
“Quantas vidas salvou?”
“Valeu mais o gesto ou a manchete?”

A solidariedade genuína não pede atenção.
Pede eficácia.
E Gaza — como tantas outras tragédias — precisa de soluções discretas, eficazes e reais.
Não de barcos que navegam entre o ego e a intenção.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Imagem
  Crónica de um Banco de Jardim Foto: Pedro Baptista Está lá todos os dias. Mesmo banco, mesma hora. Não se sabe se espera alguém… ou se já se habituou a que ninguém venha. É um banco de jardim como tantos — de ferro forjado com tinta gasta, meio torto, com um parafuso que range, como se também ele quisesse contar a sua história. À sua frente, um pequeno lago onde nem os patos se demoram, e uma árvore que já viu mais folhas do que promessas cumpridas. O homem chega com um jornal dobrado debaixo do braço, mas raramente o abre. Olha-o como quem olha uma velha fotografia — já sabe o que está lá, e já não lhe interessa muito. Às vezes cruza o olhar com quem passa, e ensaia um aceno tímido — um gesto quase fora de moda. Outras vezes, fala sozinho. Ou parece falar. Talvez treine argumentos para discussões que já não vai ter. Ou fale com alguém que só ele vê. (Às vezes os fantasmas são mais fiéis do que os vivos.) Uma criança aproximou-se uma vez e perguntou-lhe:...
Ler mais
Imagem
  Soumoud: quando a ajuda vem do povo e não dos palácios Há palavras que carregam mais do que letras — carregam histórias, sofrimentos, esperanças. Soumoud (صمود), em árabe, é uma dessas palavras. Traduz-se por "firmeza", "resistência", "perseverança". Mas na prática, Soumoud é muito mais: é um grito calado que se recusa a desaparecer. E agora é também o nome de um comboio de ajuda humanitária que atravessa fronteiras, desertos e bloqueios com um só objetivo: chegar a Gaza . O Comboio Soumoud não foi organizado por governos, nem por comissões da ONU, nem por diplomatas de fato escuro e olhar neutro. Não. Veio das ruas. Das vozes cansadas de esperar. Dos cidadãos que trocam a passividade por ação, e que decidiram que já era tarde demais para ficarem sentados à sombra do silêncio internacional. Começou no Magrebe — com gente da Tunísia, Marrocos, Argélia, Líbia — e cresceu como crescem os ventos no deserto: sem aviso, mas imparáveis. Atravessa agora o...
Ler mais
Imagem
  Guardião de Oeiras (uma fábula de cinzas, bigodes e justiça) Dizem que, ao nascer do sol, há um instante em que o tempo hesita. É nesse momento — breve como o pestanejar de uma estátua — que algo se ergue dos jardins do Palácio do Marquês de Pombal, em Oeiras. Não tem nome, nem precisa. É feito de cinzas, memória e pacto. Tem o olhar sábio de um homem cansado do mundo… E o andar silencioso de um gato que já viu tudo — e não perdoa o que é injusto. O seu nascimento foi escrito num testamento pouco convencional: “Quando eu morrer, quero ser cremado. E que as minhas cinzas se misturem com as da minha gata. E que as espalhem juntas, ao nascer do dia, nos jardins onde caminhei a pensar em tudo o que era errado, e em tudo o que poderia ser melhor.” Ninguém acreditou. Mas alguém cumpriu. Do turbilhão cinzento que se formou no meio do nevoeiro e das buganvílias, surgiu ele — o Guardião. Metade homem, metade gata. Metade pó, metade espírito. Inteiramente lúcido. Desde ...
Ler mais